ПортретЯ всегда мечтала это сделать. Сесть в тишине и покое, взять в руки бумагу, ручку и написать. Я всегда хотела описать его. С чего бы я начала? Я бы начала с глаз. В них всегда блестела забота. Каждый раз. когда он на меня смотрел, я видела в его взгляде заботу.
Карие глаза, они походят на цвет дорогого коньяка. Иногда, в темноте, его глаза темнели и это уже был цвет коньяка, налитого в дорогой бокал. Напиток, который пьют красавцы мужчины, из таких же красивых фильмов про любовь. Вот он-красавец мужчина на кожаном диване, а в руке дорогой бокал коньяка-все это в эротическом полумраке. Так вот, он-это тот коньяк, в такой обстановке.
многа букафОн был невысокого роста , но это смягчалось тем, что я сама низкая. Никогда, даже в окружении своих высоких друзей он не казался низким. Никогда. Он мог заставить уважать себя лишь взглянув. Он был сильный. Очень сильный для парня его лет. Он очень любил риск. Он сидел под небом. Я это называю так. Он сидел под небом и он мог достать звезды. Но ему они были ненужны в тот момент. И если бы мне сейчас сказали, что он смог погладить луну, я бы безоговорочно поверила. Я часто-даже слишком часто чертовски сильно за него волновалась. Я не могла жить, не вспоминая его.
У него была куртка. Я никогда раньше не искала так страстно, какую то вещь в толпе. И когда, я его встретила, через огромное количество лет, в другой куртке, мой мир содрогнулся под фактом: он мог и измениться.
Он ходил в кедах. Всегда. Даже зимой. Ему было холодно, но он меня любил.
Его черные волосы всегда пахли сигаретным дымом и для меня не было запаха вкуснее. Никакой дорогущий одеколон не смог соревноваться с этим запахом. Курил же он всегда медленно, как будто думал о чем то. У него длиннее обычного волосы. Их можно было взять в руку, сжать, смотреть какой они невероятной черноты, по сравнению с моей белой кожей. Ему всегда мешала его челка, о небрежно от нее отмахивался. Я смеялась. Всегда. Он приподнимал брови и секунду думал над чем, потом улыбался в ответ.
У него белые и ровные зубы. Я когда то улыбалась так же.
У него длинные ресницы, как накрашенные хорошей тушью.
У него потрепанные джинсы. Он этого не то чтобы стеснялся, наверное он просто думал, что достоин большего. И он достоин.
Он был для меня стеной, никто и никогда меня так не защищал и не будит защищать. Его забота и его внимание постоянно окружало меня. Как свет, да... Он был солнцем. Моим солнцем. Он освещал мне мой путь своим существованием. Он помогал, он видел что-то. Он затем скучал. Скучал без меня. Он тоже что-то важное видел во мне. Что-то для сердца. Не знаю чем была для него я.
Но, когда он обнимал меня сзади и укладывал свою голову мне на плечо. Я счастливей момента не помню.
Мы не вместе. Уже давно. Но если бы мне кто-то сказал, что у него проблемы. Или например ему нужна кровь или печень, или еще что-то я отдам не задумываясь.
С ним я жила. Без него я жила остро.
Я раньше думала, что зря все это со мной произошло, что лучше бы его и не было. Ведь солнце погасло. Больно в темноте. Страшно в темноте. Одиноко в темноте. Но я точно знаю, что не зря все это. Да, его нет, но просто дальше мой путь. А он, он всегда во мне. Он поддерживает меня, я чувствую. Его тепло навсегда в моем сердце и в моей душе. И хоть прикосновения стерлись в памяти, я помню чувства, что он вызывал.
Я помню, все, что касается его.
У него белая футболка. С того дня, как я увидела его в этом прикиде. Этот цвет стал моим любимым. Даже сейчас.
Я любила его. Я бы убила за него. Я бы умерла за него.
Я никогда не возьму в руки бумагу и ручку. Я никогда не буду в тишине.
Я никогда это не напишу. И он, он никогда не узнает ЧЕМ он был для меня.